Mi nombre es Héctor Leiva Plaza, nacido el 13 de Julio de 1930, oriundo de la comuna de Santiago, lugar en el cuál pasé toda mi niñez.  Por muchos años viví en la comuna de Puente Alto y hace más de 12 años tengo mi residencia en la comuna de María Pinto, Melipilla y desde aquí realizo mis obras, acompañado de la naturaleza del lugar y de mi amada esposa.

       A pesar que no fuí a la escuela y no tuve estudios, mis esfuerzos y
perseverancia me llevaron a aprender a leer y a escribir de manera autodidacta, lo que me permitió crear poemas, versos y pensamientos, los cuales están reunidos en esta mi primera obra, basada en las experiencias de mi vida, el amor, el desamor y en las vivencias de la contingencia actual de la sociedad chilena.

      A mis 82 años, sigo creando y escribiendo versos y poemas, los cuales son mi motivación y estimulación de vida

        

MI ÚLTIMA CANCIÓN

En la vida yo me fui formando

Sólo y a golpes del destino

Aún me sigue golpeando.

Pero por eso no me quejo

Siempre que yo pueda cantar

Y no me voy a quejar

Ni porque ya me encuentre viejo.

Algunos nacen para gozar

Yo nací para sufrir

Y aunque sin porvenir

A nadie quiero yo envidiar.

Moriré viejo y pobre

Pero tranquila mi conciencia

La que cultivé con paciencia

Aunque no tenga ni un cobre.

Las sienes ya me han blanqueado

Con el paso de los tiempos

Y los pasos ya tengo muy lentos

El cuerpo lo siento muy pesado.

Quiero morir cantando

Y cuando esté dentro del cajón

Quiero cantar mi última canción

Cuando con tierra me estén tapando.

EL JORNALERO

Cosecho en el campo las espigas

Del preciado y dorado trigo

Y después sólo cosecho las migas

Con sus manos de mendigo.

Cuantas hectáreas segaron sus manos

Cuantos quintales cargaron sus hombros

Para después contemplar con asombro

Que al él no le pertenecía ni un solo gramo.

Trabajó de día y de noche

Desde que sembró las semilla

No escatimó esfuerzo y derroche

Con el trigo y sus gavillas.

Le cuidó a su patrón para ganarse el sustento

Pero hoy que el jornalero ha muerto

No tenía ni un mísero cajón.

Murió como había nacido

Nació sólo para trabajar

Su muerte a quién le podría importar

Si el sólo fue un desposeído.

Lo velaron sólo sus amigos

Porque cuando le avisaron al hacendado

Este señor le contesto ocupado

Porque el señor se encontraba acopiando más trigo.

EL CICLO DE LA VIDA

Nada en esta vida es para siempre

Todo lo que nace tiene que morir

Las hojas nacen en Septiembre

y todas mueren en Abril.

La vida es sólo un ciclo

Que todos tenemos que cumplir

Seamos pobres o muy ricos

Todos nos vamos a morir.

Si tú vives en lujosas mansiones

Y yo sólo soy un infeliz pordiosero

La muerte no respeta condiciones

Pero todos seremos igual allá en el cementerio.

Tú irás en una urna de seda y metal

Yo sólo iré en un cajón de madera

Pero los dos nos descompondremos igual

 y seremos polvo de la misma manera.

Una gran urna va a necesitar

Para que quepa tu orgullo

Mientras que yo seré un capullo

Dentro de mi humildad que es natural.