EL JORNALERO

Cosecho en el campo las espigas

Del preciado y dorado trigo

Y después sólo cosecho las migas

Con sus manos de mendigo.

Cuantas hectáreas segaron sus manos

Cuantos quintales cargaron sus hombros

Para después contemplar con asombro

Que al él no le pertenecía ni un solo gramo.

Trabajó de día y de noche

Desde que sembró las semilla

No escatimó esfuerzo y derroche

Con el trigo y sus gavillas.

Le cuidó a su patrón para ganarse el sustento

Pero hoy que el jornalero ha muerto

No tenía ni un mísero cajón.

Murió como había nacido

Nació sólo para trabajar

Su muerte a quién le podría importar

Si el sólo fue un desposeído.

Lo velaron sólo sus amigos

Porque cuando le avisaron al hacendado

Este señor le contesto ocupado

Porque el señor se encontraba acopiando más trigo.